El sentimiento

Es parcial, es subjetivo, es muy posible que esté alejado de la realidad tal y como se suele entender(es decir, conjunto de circunstancias objetivas que todos compartimos y creemeos objetivas, y por lo tanto compartidas en la medida en que coincidimos en describirla de la misma forma). Pero cuando Walt Whitman, ese señor religioso de una forma para mí completamente desconocida hasta que vi A dos metros bajo tierra, es decir dentro de la doctrina de los cuáqueros, dice, cuando ese hombre dice "me gustan las mujeres que no me niegan", dije si, es eso justo, que no me niegan. Todo el mundo es negado en algún momento de su vida, o al menos se siente de esa manera.
Hace ya mucho tiempo(de forma también subjetiva, o no) la premisa era "ordena antes, lo que puede ser probado de forma material antes, y todo lo demás es subjetivo". En aquella época dudaba todo el tiempo de mi percepción de las cosas, de lo que pasaba. ¿Era exagerada esa percepción?¿Era real?. Lo real, como puede llegar a esclavizar... Todo eso se tradujo en una exaltación constante de lo que sentía como único valor posible para valorar la vida y la experiencia, MI realidad. Pero con el tiempo, mucho tiempo (de forma también subjetiva, o no)me pareció que el conocer podía estar preñado de sentimiento de la misma manera. Que no era necesario elegir. Y que los que en su momento me negaron, simplemente estaban en un extremo, al igual que yo lo estaba.
Ahora me veo en frente, dicen "oh, pero lo importante es lo que se siente". Pero ya no me seducen y no me siento cercana a esto. He vuelto a una especie de cinismo justo anterior a haber querido de forma dolorosa, verdadera y bonita. Cuando todo lo cercano al romanticismo me parecía falso(cuando no sabía que la idea de romántico que tenía era un estereotipo).
He vuelto a algo anterior. A ver las cosas sin ser capaz de ver, de ser entorpecida con lo que me molesta. "La película es muy bonita". Si, pero... ( ese pero es amplio)pero no ves que se está haciendo la víctima?no ves que está jugando de forma facilona con tus sentimientos sin tener en cuenta lo que dice?(ser tramposo, que sabe justo que tecla va a tocar en el espectador sin necesidad de trabajar demasiado en el fondo). Entorpecida por un... "qué me estás contando", contundente, inevitable y sonoro. En realidad es bastante feo. Pero la cuestión es, ahí estoy, en el lado opuesto al que estaba hace años. Y parece que sin retorno. Que horror, como una especie de Edna que dice "Já!". Con lo bonito que era estar en lado sentimental, y sobre todo, en posesión de ese sentimiento de verdad que lo llena todo al seguir única y exclusivamente al sentir... Y no puedo evitar que me sorprenda estar ahora casi en la otra orilla, casi, porque todavía no estoy en el punto en el que el "pero" se impone. Está ahí, y puede permitirse a sí mismo ser largo, abarcar una serie ilimitada de razones, pero no destruye por completo. Porque ¿destruye lo que descompone para analizar?. Me sale un...¡¡¡¡Nooo!!!!. Pero, ¿es así?.

De Los niños del Agua

"Currrrucucú, currucucú (asesinos, ladrones, fuego) currrucucú-coqui, coqui (ha llegado el fin del mundo). Cuando algo ocurría a su alrededor, el viejo urogallo siempre creía que se avecinaba el fin del mundo. pero el fin del mundo no llegó, como tampoco el doce de agosto, fecha en la que se abría la veda del urogallo."

Catástrofe

El fin del mundo empieza en mis entrañas. Nadie lo lamenta y teniendo en cuenta que yo soy lo que se deshace mi voluntad tampoco tiene fuerzas para aullar y gemir. El sentir cuando ocupa hasta a lo que da cuerda a la cordura borra de un zarpazo la consciencia de sí.
Es el final solo para mí, el ego quisiera que todo terminase cuando él termina pero no es así. Y ese ego es algo que no soy yo (aunque se derrumbe a partir de mi).
Por eso espero que muera pronto y que el fin del mundo sea hoy. Ahora mismo y de golpe.

Que no está en la tierra

Y las luces se ven como las estrellas o la luna en el cielo de Van Gogh.

A un sitio distinto

La noche detrás del vaho de los cristales del autobus.

Una dama

Una dama es la protagonista de El árbol de la vida. Una mujer idílica que en la idea nunca podrá llegar a ser quien es. Una mujer vista desde un universo, una mirada masculina que la mutila al dejarle ser única y exclusivamente un gesto, una imágen, una expresión encorsetados en un halo de pureza... entendida como algo que se tiende sobre la superficie de una piel traslúcida y blanca. Una mujer que es sólo su belleza eternizada en una pose artificial.

Y Whitman...y luego está Whitman cuando escribió Una mujer me espera. Dijo "de ahora en adelante renuncio a las mujeres impasibles", y la dama es impasible por definición, y dijo "no valen ni un ápice menos de lo que yo valgo, tienen la cara morena de soles que brillan y de vientos que soplan, tiene su carne la divina fortaleza y flexibilidad de antaño, saben nadar, remar, cabalgar, luchar, disparar, correr, golpear, retirarse, avanzar, resistir, defenderse, son las últimas de su especie- son calmas, claras, dueñas de sí mismas". Y hay un abismo entre esta mujer y la de la película. Al igual que lo hay entre el concepto de trascendencia de uno y de otro.

De la sangre

Como será que las personas envilecidas se convierten en demonio... ¿cuando dió ese salto?, ¿Cómo si no había nada en su entorno que lo justificase?. ¿De dónde nació?
¿Y qué hizo quien le sufre para padecerle hasta el final?.
Cuando pienso en ese infierno... cómo le abre en canal el estómago y llega hasta su habitación saliendo a mordiscos, gateando y rugiendo. Castigándole. Aferrándose con sus garras y sintiéndose pequeño, amenza con el miedo de ella todavía latente vibrándole en la la planta de los pies. El hombre envilecido que se transforma en bestia y no debes y tal vez no puedas odiar.